Esclavos de nuestros sentidos

Tal vez sea necesario estar ciego

y mudo ante la gran Verdad,

para soportar esta vida.

Si el oído oye sonidos

sin código reconocible,

¿cómo comprender qué nos dicen?

Si ante tus ojos aparece

lo indescifrable, la forma indefinida,

una evidencia sin nombre,

¿cómo verlo?

Si el paladar está hecho

para recibir ciertos sabores,

y en la boca entra el alimento

cuya esencia

la lengua no percibe,

¿cómo saborearlo?

Vivo en este mundo

esclavo de mis sentidos,

sujeto a su dictamen.

¿Qué libertad me otorgan

si no puedo romper

estas cadenas?

Por más que mi mente

en buscar insista,

¿cuánto engaño habrá

en mis palabras que sólo sirven

para llenar un insaciable vacío?

Cubren mi rostro

Cubren mi rostro,
las señales del tiempo,
ese espacio recorrido
entre nacer y morir.
Busco en sus huellas
aquel niño,
pero sus surcos
se han cubierto
con el poso de los años.
Borraron aquella
dulce imagen
las noches con su días.
En nuestros sueños
labramos
la corteza árida
de nuestros temores,
y buscamos en su laberinto
alguna definida figura
en la que poner
nuestras certezas.
Hablan voces
con un confuso lenguaje,
quizá nos descubran
la verdad que había
en la inocencia
que profanó la vida
con su olvido constante.
Más allá de los envejecidos rasgos
de un dolor acumulado
y las huellas de la risa,
cincelan cicatrices
un tiempo infinito.

En el despertar el hombre
vuelve a su ignorancia
sólo si es capaz de ver
en el espejo
el reflejo del eterno padre
que nos habita,
habremos aprendido la lección
somos simples partes
de una gran unidad.

Está saturado el aire

Está saturado el aire

del territorio de nuestra mente

entre el caos de esta realidad,

perversa, demencial.

Demasiados ruidos y voces,

un griterío que tapa

la palabra quieta,

el sosegado hablar,

los pensamientos fértiles,

el oído atento al otro.

Acallar ese ombligo

egocéntrico, que clama

insistente su alimento.

 

Dejo sobre la almohada

Dejo sobre la almohada

el peso del día.

La noche acoge mi cuerpo,.

Entre sueños, lo lleva

con ligeras alas

a territorios ignotos,

¿Qué día este Ícaro

se acercará al sol?

 

Uno juega a la vida...

Uno juega a la vida,
se gana, se pierde,
camina por el mundo,
lucha contra sí mismo,
contra el otro,
contra algún díos.

* * * * * * *

No me falta la belleza

del paisaje,

sino un horizonte

que me acompañe

en mi travesía.

* * * * * * *

 

Me busco en mis ojos.

Mis ojos en mis ojos

se buscan.

¡Qué luces se apagaron,
que han dejado este acuoso

brillo

tras la lluvia

sobre un cristal sucio!

* * * * * * *

Entre mis manos

dejo este cerrado libro.

llegó a su fin la narración.

Lo dejo a la vista,

sobre el rincón cotidiano.

* * * * *

Aledaño a la autopista,

por un camino terroso,

un camión viejo,

cargado de forraje,

levantaba una densa nube

de polvo.

En la distancia, oculto

por la polvareda,

era la mística imagen

de la dolorosa carga

de la vida.

* * * * * * *

Consultas al espejo

en una constante interrogación:

¿sigo siendo el de antes?

 

* * * * * * * 

 

Todo lo que está hecho

con vanidad se rompe,

frágil es su esencia.

 

* * * * * * 

 

Bebe el pajarillo

del agua que apila

la fuente

y del caño, 

la boca avariciosa. 

* * * * * * 

Reposar la cabeza sobre
el aire,
llenarte de notas perdidas
y crear la melodía
de la calma.

 

* * * * * * 

Soy dos, tres, cuatro,
soy seis, mil y un millón,
soy treinta, noventa,
soy cien
y busco mi infinito uno. 

Usemos poco la palabra

Usemos poco la palabra,

la palabra imprescindible,

la palabra resuelta.

Usemos más el silencio,

la mirada, el gesto,

la palabra susurrada.

Démonos una ducha

y arrastremos todas las palabras

que han ensuciado

nuestro pensar.

Saturados nuestros oídos,

se han llenado

de discursos huecos.

Usemos el eco que penetra

hasta la médula de nuestro ser,

el suspiro, el arrullo,

la exhalación del verso.

Días de levante

Los días de levante en verano,
son sus ráfagas,
el abanicar de ángeles,
dan al quemado cuerpo
su calmado bálsamo.
Al llegar septiembre,
sus aullidos son temidos
reclamos del alma.
Cierran de un golpe las puertas
el miedo siembra en nuestro ánimo,
por los resquicios
asoman las inquietudes
que nos acechan.
Piensas en la muerte
porque su silbido recuerda
las soledades de los
cementerios.
El agitar de las ramas
es una letanía de llantos,
te envuelven sus sombras
y acuden los temores
infantiles,
imágenes tétricas
y en el silencio de la noche
se oyen los lamentos
de las dolientes almas.

No sospechaste

No sospechaste que, tras el verano,
en otro otoño, el viento
arrastraría de nuevo la hojarasca
caída.
Creíste en una primavera estable,
en su generosa exuberancia,
la esperanza latente
en su apasionado corazón.
Pero llovieron inviernos
y encharcaron las calles,
lloraron los ojos de las ventanas
y sobre el frío cristal
dejaron el sucio rastro de rímel
del acumulado polvo.
Repicaron las campanas
de un viejo reloj
estrenados amaneceres,
sin embargo, se levantaron
sus rostros,
con marcadas ojeras
y, sobre la frente del horizonte,
se divisaban profundas arrugas.
No sospechaste, a pesar
de que los ecos lo repetían
y seguías componiendo ritmos
de ilusiones,
rimas acompasadas.
Diseñaste paisajes,
promesas con fechas inscritas
en un calendario lleno de hojas,
de un árbol estéril,
que, al caer, no dejó
una alfombra mullida
sino el melancólico escenario
de una desierta estación.
Aún hay un banco
en algún parque
que espera tu compañía.

La niña salta

La niña salta del vientre
a la cuna,
de la cuna a la cama,
de la cama al aula,
del aula a la calle,
cruza puentes
por donde pasa un río,
salta al río,
recorre su revuelto tramo
de aguas rebeldes
y llega al océano de la vida.

En el recuerdo

Cada día te recuerdo más,

en el árbol, en la tierra,

tras esa bandada de pájaros.

Como el café fuerte,

las secuencias de un ayer,

dejaron un poso al fondo

de la taza vacía.

Has dejado esa huella

que se niega al olvido.

Cada día más te recuerdo

en los diminutos detalles

que llevan el aroma

de tu memoria.

Aflojar, desatar el dolor

que hizo maraña

entre las sombras.

Besos que el aire lleva...

Besos que el aire lleva
a reposar sobre los montes.
Risas de ángeles
sobre el pretil de la ventana
donde no lucen geranios
con flores rojas.
Recuerdas el solitario árbol
y, entre sus ramas lánguidas,
el alboroto de pájaros
en otras primaveras.
Hoy, al llegar el alba,
ronda un silencio
en estas abandonadas calles.
Los pasos susurran
entre su opaca claridad.
Clandestinas miradas vigilan
detrás de los visillos
la amarga nada.

Graznidos de gaviotas
rondan muladares
donde estas almas reposan
después de saciar
prostituidos cuerpos.

Transparente

El vaso de cristal transparente
que reposa sobre la mesa
es igual que el líquido
que se somete a su forma,
agua cristalina
que no calma la sed
de esta boca llena de dudas.

Lo que trae la marea

Aquellos restos de memoria
que el mar devuelve a la playa
traen en su marcada materia
la esencia de sus profundidades.
Recogieron entre las algas del olvido,
el musgo fresco de su sal
infiltrada en su sustancia,
aromas de otro mundo.
Silvestres piti rosas
crecían por descampados y caminos,
en el caos de un jardín abandonado,
al borde de pozos secos.
Por aquellas distantes calles,
con estrenado vestido de asfalto,
apenas circulaban vehículos.
Los patios se inundaban
con el griterío de los juegos,
de enormes pandillas de críos.
Bajaban tras la merienda
saturando el aire de vida
hasta bien entrada la noche.
Pan con chocolate,
aceitunas con picos,
aceite con azúcar,
y qué fue, de aquellos
perillos verdes pero dulces,
como la mejor golosina.
Decían los viejos
que los alimentos de ahora
no saben como antes,
alterados sus sentidos,
contaminados de nostalgia,
de hambruna de otros tiempos,
que convertían en manjar
un simple mendrugo
con un trozo de tocino.
Hoy, quizá, desde
el mismo error,
siento la ausencia
de aquellos goces irrecuperables.

No duelen por pasados
sino porque han sido destruidos.