Con torpeza escriben mis dedos

Con torpeza escriben mis dedos
y piensa mi mente
sus precarias palabras,
inventa verdades
con la sana costumbre
de conocer a quién metes
en tu casa.
Mis ojos se pierden la belleza
que existe delante de sus espejos,
cristales traslúcidos
que deslucen los verdaderos colores,
sordos mis oídos al hablar
de un mundo vibrante.
Qué mediocridad de vida
si vamos a pasos tan ligeros,
si pisamos de puntillas
un bello mosaico
sin ver su completa imagen,
piezas que a saltos
describen un camino
e ignoran su mapa.
Una nube nos cubre el cielo
y con un simple soplido
podríamos desplazarla,
diluirla en el aire,
mas preferimos
entrar dentro
de su oscura espesura,
de nada,
de vacío,
de humo.