Transeúnte
por un paisaje de calendario
Algas muertas
Se aferran en su agonía
a la roca,
en las conchas sin perlas,
entre piernas de sirenas fingidas.
Rodarán con la espuma
de las olas,
arrastradas a la orilla,
sepultadas en la arena.
Un respeto, no las piséis,
aún están húmedos
sus cuerpos.
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