Busca la espalda al suelo,
el viejo camina con la cabeza gacha
pierde el horizonte
lleva el paso corto de los días
y en la mirada,
la guía de la tierra que aún le sostiene.
Busca la espalda al suelo
En fila marchan todas ordenadas
En fila marchan todas ordenadas,
buscando el podio de los diccionarios.
Nos quieren contar más
llenando de aire los vacíos.
Dejan suspendido lo inefable,
ni siquiera todas juntas de la mano
rodearían el infinito.
Su coro desentona en las notas principales,
nuestros discursos flaquean
y de decir algo, nada dicen.
Quizá fue antes el huevo
Quizá fue antes el huevo.
Y de qué cloaca salió el pollito,
y el pollito, de qué vientre,
y el vientre, de qué cuerpo,
y el cuerpo, de qué útero
y de qué sustancia,
y de cuántos elementos juntos.
De qué nada surgió el universo.
Por ese caminito corretea una niña
Por ese caminito corretea una niña
que sube montañas y baja pendientes
de mullida alfombra
de verde hierba y flores de colores.
Es razón de sus cortas piernas
que ese montículo represente
toda una odisea
y ella sea una heroína victoriosa.
La anciana está pegada al cristal
La anciana está pegada al cristal
de la ventana,
observa el trajín de la calle
con las manos juntas
como en rezo.
Lleva el pelo revuelto
de reposarlo sobre la almohada,
de noches y días.
La mirada fija en no se sabe qué punto
pensativa,
con ese hablar hacia adentro
que tienen los solitarios.
La lluvia de los días
La lluvia de los días
hizo crecer un jardín salvaje,
desobediente al jardinero
que trató con su cuidados
de hacer caminos entre la maleza,
impedir se desbordaran las hojas
de sus ramas.
Construyó enredos y ataduras infranqueables,
podó para que ninguna
estuviera más alta que la otra
ni invadiera el espacio vecino.
Intentó domar a las rebeldes,
arrancar las indeseables,
evitar los pasos por la senda del deseo.
Desde la ventana de esta casa,
levantada en la colina del tiempo,
los ojos creen ver una uniformidad
que no existe en aquel laberinto.
En qué luz pura se muestra
En qué luz pura se muestra
que no alcanza nuestra oscuridad,
luz de una blancura tan virgen,
sin mácula ni sombra,
donde la VERDAD declara su omnipotencia,
mientras se atreve la palabra
a esbozar un ridículo sonido
lanzado por la boca.
Desvirtuada claridad,
deforme figura,
tan frágil e inútil como un pétalo sin flor.
Tu mar no siempre es azul
Tu mar no siempre es azul.
A veces, es verde esmeralda
o turquesa, gris y opaco.
Revuelto su fondo,
adquiere el color de la tierra.
Espejo que brilla
bajo los rayos del sol,
río de argéntea sobre el manto
negro de noche,
calidoscopio de vida,
de sueños,
de muerte.
Suspendida en el aire
Suspendida en el aire
está una amenaza,
aúllan lobos en ese bosque.
¡Cuidado! Pon a resguardo
de los mañanas
el rebaño de estos presentes,
no vayan a quedar espantados los ojos
al no reconocer al forastero.
Cuántos universos en esta vida
Cuántos universos en esta vida,
cuántos peregrinos la recorren
tan distintas huellas del mismo paso
tantas sombras del mismo cuerpo.
A veces vienen recuerdos tan lejanos
A veces vienen recuerdos tan lejanos,
que hasta el protagonista
se siente un extraño entre ellos.
¿Quién es aquel que ríe?,
¿de quién los pies que lo sostienen?
La boca sellada por el tiempo
murmura en este ahora palabras
tan alto como si gritara al oído.
¿Qué alma contiene esas formas
vestidas como fantasmas?
Ocultan tras el velo un rostro,
una máscara tal vez,
unas líneas trazadas en barro
que no coinciden con el modelo.
Son perfiles de sueños,
días rodeados en rojo
sobre calendarios caducos,
con las hojas gastadas por el roce.
Ha perdido su sonrisa
Ha perdido su sonrisa,
escapó al abrir la ventana.
Estaba el día gris, pero no llovía.
El aire entró y la mano
no supo frenar la fuerte ráfaga.
Sujeto a la lámpara, agitó los brazos,
se retorcían como una presa
intentando desprenderse de sus garras.
Un torbellino lo envolvió todo
y de cuajo arrancó de su boca
lo más tierno que tenían sus labios.
Quedó la mueca impostora,
el ritual gesto,
esa curvatura mínima y exacta
que eleva las comisuras
en una alegría fraudulenta.
Depositó polvo sobre sus ojos,
turbia su mirada cristalina.
Se le heló el alma sin el brillo de su sol
y, pétrea, la carne perdía la blancura
de su porcelana.
Aún no era otoño, aunque
ya lo barruntaban las recién caídas hojas
y el hielo de la escarcha en su cuerpo.
Sus ramas, casi desnudas sin abrigo,
tiritaban de frío como endebles
piernas de marioneta.
Sin raíces que al suelo la anclaran,
se rendían vencidas.
Vino y pasó el invierno
y de la primavera huyeron las flores,
secas sobre el mar,
bebieron la sal para sus lágrimas.
Entre lamentos, las olas entregaban
a la orilla sus mustios pétalos.
Pasaron otros otoños de la mano
de los inviernos
y otras primaveras perseguían
el sueño de sus estíos
repitiendo calendarios.
¡Maldita la hora que aquella ventana
buscó el aliento de un traicionero cielo!
Huérfano dejó el rostro de su dulzura,
imitando muecas amargas,
de oscuras aguas en el océano de miel de sus ojos,
el gesto fingido en el triste semblante,
sacrilegio de su altar sagrado.
¿Hasta cuándo, céfiro, no devolverás
la riqueza del tesoro a su dueña,
no entregarás a su boca su perfil genuino,
y el fresco soplo en sus labios
para que anuncien la próxima primavera?
Para ella
Suscribirse a:
Entradas (Atom)