Se desdibujan las formas
entre las tinieblas de un ocaso.
Van quedando vacías de detalles
y son perfiles tan solo
de una realidad que es frágil reflejo,
contrastes de luz que la transforman.
¿Qué es más cierto, estos contornos
o aquellos cuerpos con otros ropajes?
Nada está agarrado,
todo es un fugaz invento.
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